garlands

Lautlose Rede

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Lautlose Rede

Kurven von Tinte und Ketten von Lettern,
Wörter und Worte wie bunte Girlanden
steigen und ziehn über Erde und Meer…
Ketten von Lettern, die leuchten und flattern,
bunte Girlanden, die kreisen und landen,
zaubern dir lautlose Rede her…

Es ist bloß Papier, es sind bloß Gedanken,
doch bringen sie Herzen und Häuser ins Wanken
und fallen gleich Samen in wartenden Sand.
Was ist das Geheimnis der Blätter, der Briefe?
Als ob eine Seele die andere riefe…
Als ob ein Geist den andern entflammt!

Christina Egan ©2023

Three letters on colourful paper, with a real flower matching the ones pictured.

Some lovely handwritten letters from friends.
Photograph: Christina Egan ©2020.

With great thanks
to my friends who write letters to me –
some have done so for over forty years!

Ex tenebris (The day is like a daffodil)

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Ex tenebris

The day is like a daffodil. Yet
the green garland of the garden,
the golden garland of the sunset
cannot dispel the dark of the depth.

On the crests of the hills,
tiny blue brushstrokes,
you can watch them wander,
the deceased and the unborn.

My heart is a fist in my chest.
My tears are grapes of glass.
No one sees them: no one sees me.
I am alone with the angels.

Christina Egan © 2017

Daffodils and narcissus growing thickly around a fivefold gnarled treetrunk.Photograph: Christina Egan © 2013.

Siegeskranz

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Siegeskranz

Vor fünfzehnhundert Jahren,
da hab’ ich einen Kranz
aus Lorbeer und aus Ölzweig
gelöst und eingepflanzt.

Mein einst mit dunklem Lorbeer
gekröntes goldnes Haar
blieb fortan ungefeiert
und bleichte Jahr um Jahr.

Nach sieben Sommern aber
bot meine Ölbaumschar
die  bittersüßen Früchte
mit stolzem Lächeln dar.

Und Völker schwollen, ebbten,
und Rom verging in Rauch;
doch aus dem Kreis von Zweigen
entsproß noch Strauch um Strauch.

Und Bäume blühten, dorrten
und sanken in den Staub;
doch immer wieder grünte
das zähe Ölbaumlaub.

Nach fünfzehnhundert Jahren
betret’ ich einen Hain
aus silberhellen Hölzern
und spüre: Er ist mein.

Christina Egan © 2015

Olive grove, trunks and tree-tops silvery grey, like ashes.

Someone plants an olive grove towards the end of the Roman Empire, comes back to earth fifteen hundred years later — and recognises the descendants of her or his trees, which have survived the Dark Ages and are still thriving.

The narrator had taken the original olive shoots from her (more likely, his) victory garland, for instance for a poetic contest; so they could be an image for a contribution to civilisation in late antiquity which is relevant to this day.

For an English story about the end of Rome and its afterlife, go to The City Lit Up.

Photograph: ‘Olivenbäume in Umbrien’ by Adrian Michael.